Chapitre 1: For a Fistful of Dollars.
Ambiance musicale: Ennio Morricone, For a Fistful of Dollars.
Félicie est morte.
La sensation de chaleur s’estompe. Elle se déporte en fait. De l’estomac, elle commence à remonter le long de la gorge ; elle mue, se transforme. En une petite boule, qui, doucement, fait naître le long de son système digestif l’information de plus en plus certaine qu’il a envie de vomir. Il déteste cette sensation. Celle qui vient lorsqu’on se rend compte qu’on a dépassé la limite ; que le plaisir de l’alcool va quitter la scène pour laisser la place à un bon mal de ventre. Mais son verre n’est pas fini ; par dépit bien plus que par envie, il le siffle d’une traite. La vie lui a appris à ne rien gâcher. Bien sûr, c’est aussi une connerie. De celles que l’on fait consciemment, en sachant que c’est une connerie ; mais que l’on fait tout de même. Allez savoir pourquoi.
Félicie est morte. |